Meu humilde terno

Gosto de vestir meu humilde terno

Gosto de ser esse ser oculto

Gosto de viver meu próprio inverno

De lhe parecer um estranho aos olhos

De indemonstrar tudo que foi, é e será

Vestir-me palhaço e rir de teu gargalho

Pois nesse circo de indiferença

Sou eu, o alvo de teus risos,

Aquele que ri com descrença

De teus tristes e tênues sorrisos.

Três pontos.

“É culpa da sociedade”  - eu sempre dizia.

                Sempre tentei me justificar através de dogmas sociais, pois eles se tornam parte de todos nós, conscientemente ou não. Todos vivem sob pressão, sob a angústia de ter de ser aquilo que querem que tu sejas, ou esperam peremptoriamente que tu te tornes. Neste caminho do “tornar-se”, porque nos vem escolhas tão difíceis? Porque cada decisão importante vem acompanhada de uma espadada de gelo? Porque para nos tornarmos aquilo que querem que nos tornemos temos de sacrificar aquilo que queremos, que desejamos?

                Entre decisões e recisões, terminamos mal interpretados, mal entendidos e mal conceituados.

Queira ou não, as cartas são dadas

Apeguei-me ao às de espadas

Que ao fim teve de ser sacrificada

Para que se ganhasse a cartada.

                Repugnância é pouco perto do que sinto de mim mesmo. Raiva de ter de ter de agir sob influência dos outros. De ouvir os passarinhos. De ter de se trocar aquilo que se quer por aquilo que lhe querem. Quem dera pudesse eu guiar meu próprio nariz. Minha própria diretriz daquilo que almejo.

                Almejo o que? Almejam por mim. Desculpas são impróprias, pois sei da força daqueles repletos de cicatrizes de guerra.

Derramei lágrimas, sempre hei de fazê-lo. Após cada punhal nos posto ao peito, reacende o medo à despeito da dor. Medo traduzido em dor, dor traduzida em lágrimas. Não sei se serei capaz de camuflar a dor, mas me dói ter feito aquilo que fiz. Dor pior é a dor das palavras. A palavra, a navalha mais afiada contra aqueles com discernimento.
             Angústia, meus amigos. Saiba que aquilo que te aperta a garganta e te remói o estômago é recíproco, e talvez pior pelos lados de cá.

Inutilmente,

Desculpe.

-

Sou cor, sou ser

Sou o nada que existem em tudo.

Sentado à soleira do nascer.

Venho do preto e branco mudo.

Sou as cores de um novo ser.

Quieto.

No tempo perdi

O tempo de escrever

Tudo o que senti

Sem nada a dizer.

Sem nada a dizer,

Nada omitir.

Não dá para descrever

O mais puro sentir.

Mas não esqueci

O eterno dever:

Quem escolhi

Jamais esquecer!

Por qual razão? Há.

Não escrevo para que alguém leia, escrevo para que isso tudo não fique engasgado e vire vômito.

Escrever e viver

              Então eu li isso: “Será que é bom amar alguém que escreve melhor do que fala?”

              É o meu caso. Sou uma contradição constante, daqueles que se contradiz pelo anseio de ser aceito. Tenho medo de ser rejeitado, de ser excluído, de ser posto na prateleira como um mero objeto bonitinho e dispensável.

              Me apaixono fácil, por tudo aquilo que seja singelo e singular, contrariante e atípico.

              Me apaixono fácil, mas nem sempre demonstro.

              Apenas venho para esse cantinho recluso e escrevo.

              Ponho sentimento nestas palavrinhas, brutas, que após o trabalho do ourives reluzem. Sentimento que aqui há de permanecer incrustado? Talvez, quase certamente, pois amar é como andar de montanha russa, ou fazer cálculo de probabilidade: sempre haverão altos e baixos, acertos e erros, sins e nãos, yins e yangs. A decepção que sempre vem é um conceito relativo à individualidade de cada um. Não digo nunca que me decepcionei, mas sim que criei demasiadas expectativas.

             E depois?

             Vim pra cá escrever claro,

Entre lágrimas no teclado e noites no telhado,

A olhar as estrelas contemplando seu passado,

Escrevendo poesia ruim de versos mal-rimados,

Ouvindo o silêncio, seus acordes, seus suspiros.

              Mas do que adianta escrever, quando o que preciso é viver?

Melhor não refletir.

Sou uma grande contradição.

Não por me contradizer, mas por me tornar ambíguo.

Ser alguém que não sou, e o pior de tudo, conscientemente.

Meu eu profundo e real é oculto, denso.

Quase uma fumaça de escapamento de motor que queima óleo.

 Versos brancos não me definem,

Pois palavras me são inconcebíveis

Nesse momento de íntima reflexão

Acerca deste enterrado eu

Redescoberto dia após dia.

Para sempre na lembrança!

 Não fale pouco!

Escreva bastante!

Faça-se de louco,

Vivendo adiante.

Deixe para trás!

Respire novo ar!

Vivendo em sagaz

Poema a brotar.

Pincele a esmo,

Sem esnobar,

Retratando o relento

Que um dia há de acabar.

Pois tudo é passageiro,

E passageiro que sou,

Caminho a passo ligeiro,

A olvidar o que passou.

Lendo Men's Health

                É tão estranho pensar em futuro. O que estarei fazendo daqui a dez anos? Quem nunca se perguntou algo do tipo?

                Não se pode predizer o destino, apenas sofrer na angústia de prever seu próprio futuro. Que homem serei? Será que serei um poeta imerso num particular mundo dos sonhos? Ou serei apenas mais um estereotípico homem moderno, daqueles musculosos, que andam de BMW, leem Men’s Health e usam Tommy Hilfiger?

             Não se pode predizer o destino, apenas sentar e observar o passar do filme de nossas vidas. Observar amigos se tornarem estranhos, estranhos se tornarem amigos. Chegar no âmago de alguém, e descobrir que lá não tinha nada. Relembrar dos acontecimentos que nos marcaram e para sempre estarão na memória do coletivo.

                Enfim, não se pode predizer o destino, e sim conviver com sua lacônica agonia.

                Festejar a cada fugaz alegria.

                Acostumar-se a sofrer calado, velejando em mares de tempestuosa incerteza.

                Ao compasso da tristeza, que, geometricamente, aumenta.

Soneto ao Homem Moderno

Ser homem de uma mulher só não!

Mas de muitas que revolvam tesão!

Por entre as vielas desta cidade,

Colher os louros de minha vaidade.

Não peno por cada coração que ceifei,

Pois após a batalha, os elos se somem.

E por mais que eu tenha tentado, atestei...

Que homem nasce para ser homem,

Sou um psicopata dos assumidões!

Vivendo a debulhar tenras lágrimas,

Dos jovens e desnudos corações.

Belo ao andar, brincando de amar.

Às luzes da noite que me aguardam,

Hei de desfilar, e, então, transar.